chambre 916

Bip bip bip bip bip bip


Les battements réguliers de son coeurs la rassuraient. Elle était en vie. Enfin… vivre était un grand mot.

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Flash back :
Jade s’écroula à terre.
Elle fut immédiatement prise en charge. Les coups de son agresseur lui avaient valu 3 côtes de cassées. Dont une qui était prêt de perforer un poumon. Son visage était tellement tuméfié que rien ne rappelait cette beauté que tant de femmes lui enviaient.
Une souffrait de tellement de lésions qu’elle n’était plus que plaies.
Son violeur avait été tellement brutal qu’elle avait fait une hémorragie. Et qu’elle avait gagné une hystérectomie.
Elle était restée en soins intensifs deux semaines.

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Elle venait à peine d’intégrer une chambre normale, mais restait en observation. Normale… non plus jamais. Le fait de ne jamais pouvoir porter d’enfants, de ne plus pouvoir aimer d’homme, de ne plus pouvoir leur faire confiance. Elle était comme une coquille vide. Jade était persuadée de ne jamais s’en remettre. Comment l’aurait-elle pu de toute façon ?
Elle voulut se retourner dans son lit. Faire dos à la porte. Mais non, le soleil pénétrait par la fenêtre. Elle ne voulait pas de lumière, pas de soleil. Tout ce qui représentait de façon symbolique la vie, la joie, le plaisir. Elle ne voulait de néant, chaos, trou noir et désolation. Que chacun non seulement perçoive mais vive sa souffrance. Pourquoi elle et pas les autres.


Son traumatisme était tel que les médecins avaient voulu un suivi psychologique permanent. Son refus avait dès lors été catégorique. Elle s’était murée dans un silence assourdissant, méprisant volontairement toute personne qui lui tendait la main. À quoi bon de toute façon.


Elle en voulait à son assaillant certes, mais encore plus à elle, à sa naïveté. Elle se méprisait, elle se détestait. Elle voulait s’anéantir. Se tuer si possible.
Elle était incapable de supporter se qu’il s’était passé. Elle refusait de penser même au prénom de l’homme. Pourtant dès qu’elle fermait les yeux, elle revivait cette terreur, cette horreur, cette douleur, comme si elle avait lieu encore et encore et encore. Elle n’avait même plus la force de pleurer.

Elle resta ainsi, immobile, le regard fixé au plafond blanc, triste, impersonnel. Comme elle finalement.