Un champ perdu au milieu de nulle part...

Avant…

Ambiance…

Un champ perdu au milieu de nulle part…le soleil bien haut dans le ciel, chauffe la terre sèche…les pousses de maïs sont bientôt à maturité….sont le double d’un homme en hauteur, masquent la vision…dédale végétal…seul le vent fait bouger les têtes chargées des graminées…au sol, l’air y est sec, rare…il étouffe les sons.

Nash a le cul posé sur le capot de sa caisse, garée au beau milieu des champs…à l’abri des regards…face à deux vans noirs. Les portes des véhicules sont ouvertes et on jette à bas deux corps inconscients…vont bientôt se réveiller…déjà quatre hommes de main de Nash se sont mis à l’ouvrage…ils dégagent une fosse…la terre vole autour d’eux…

Un peu avant…Fiona Lagardère…journaliste pour la presse people…fait son jogg quotidien en bord de mer…ses 5 kms à pieds pour perdre ses 2 kilos qu’elle juge disgracieux.

Un champ perdu au milieu de nulle part... 3-jogg10

Elle s’éponge le front, la sueur ruisselle, la chaleur de la journée commence à s’élever…elle doit se dépêcher…un nouvel article à finir…encore une personne à descendre de son piédestal…Fiona aime ça…foutre à terre ces personnalités qui se la joue trop. Son dernier gros coup en date ?...l’article sur Mme Young…et ses déboires conjugaux….ça à fait tripler les ventes sur l’île et doubler sur le continent…pas mal. Elle regarde sa montre…il est temps de se rentrer…elle trottine sur place…attendant que le feu passe au vert…un véhicule en panne en face de la rue, le conducteur penché sur son capot ouvert…n’y prête pas attention…passe à proximité…sent pas la présence des deux hommes qui passent dans son dos…une main qui la bâillonne…linge imbibé…odeur entêtante…ses jambes sont saisies…dur contact avec le plancher du van…voile noir. Le chauffeur ferme le capot, se dirige rapidement vers la place de conducteur, en regardant attentivement autour de lui…la porte latérale vient de se fermer…l’opération n’a duré que quelques secondes…

Une vingtaine de minutes plus tard,…en pleine mer, sur un yacht loué à la petite semaine…trois sisters se font prendre en bikini sur le pont…la vitesse soulève les embruns…fait ondoyer les chevelures de nos trois sirènes à la peau mate et huilée…poses lascives, déhanchés vertigineux… notre ami Karl,

Un champ perdu au milieu de nulle part... Blaise10

photographe attitré de Fiona, champion du shooting de personnalités,…à l’oeil collé à l’objectif de son appareil…il en est à sa troisième péloche…et à son deuxième verre de la matinée. Un blackos pilote l’embarcation…un sourire étrange sur les lèvres…derrière de grosses lunettes de soleil. Trois autres compères sont planqués en dessous. Il est temps de rentrer, le bateau amorce une large courbe, reprend la direction de la Marina…le produit va bientôt faire son effet…déjà l’homme s’éponge le front…reprend une gorgée…lâche son verre au moment de le reposer…titube…essaye de se relever…les nanas le regardent passives,…il n’y a plus de sourire sur leurs lèvres. Matt lui, à un sourire ravi…l’opération est un succès…reste plus qu’à le transvaser dans le van garé à proximité…déjà les filles l’emballent dans un sac noir alors qu’il est encore conscient. Matt se penche, prend l’appareil et le jette à la mer…pas de preuve…

Les hommes se sont relayés pour creuser…et la fosse est maintenant prête…ils ont ouvert des paris sur qui des deux corps adossés à la carrosserie d’un van, ouvrira les yeux en premier. Nash a désigné la nénette…il perd rarement…et ça ne sera pas le cas encore cette fois.

La tête blonde dodeline quelques instants, se relève…cogne le métal de la carrosserie…les yeux papillonnent…échange de frics devant ses yeux, entre ceux qui ont gagné et les perdants…vision qui s’éclaircit…le cerveau qui a du mal à réagir…à tout comprendre…encore noyé dans les vapeurs de la drogue…ses muscles lui font mal…ne peut pas bouger…moment de panique…les souvenirs qui reviennent…un éclair de lucidité…aperçoit le seul blanc parmi tous ces noirs…a gardé la pose sur son capot…lui sourit.

-Bordel, Karl…réveille toi…Elle le secoue comme elle peut avec ses membres saucissonnés…il finit par tomber sur le coté, le nez dans la poussière…

Sur un signe de Nash, un homme le redresse et lui administre une volée de claques qui finissent par le sortir de son engourdissement. Il réalise rapidement, reconnaît Matt mais son regard est paniqué…

-Qu qu’est-ce qu’il se passe…qui êtes vous…

-Nash Pater…le nouveau caïd du Bronx…la voix de la jeune femme est redevenu professionnelle malgré la position peut confortable dans laquelle ils se trouvent…elle a du cran.

Nash se rapproche, brise le cercle des hommes qui les entourent, applaudit lentement…s’agenouille pour se mettre à hauteur.

-Bonne déduction Mlle Lagardère…mais il aurait mieux valu que vous en ayez un peu plus avant…

-Je comprends pas…qu’est ce que vous nous voulez…

-Nous tuer…ils veulent nous tuer, Fiona…ça se voit pas… Hurle le photographe…

-Ta gueule… Sous la violence de la réaction de sa collègue, il en a fermé les yeux…ses traits sont déformés par la peur…on entend un léger écoulement…et une forte odeur d’ammoniaque s’élève tandis que le jean de Karl se fonce sous l’humidité qui s’échappe de ses reins.

-Bordel, t’a pissé Karl…La jeune femme secoue la tête d’un air désolé, sous les railleries des Crips…

-Qu’est ce que vous nous voulez…Répète-t-elle, moins rassurée…

-Ton ami a raison…vous buter…Nash montre la fosse derrière lui…la couleur sur le visage de la jeune femme disparaît totalement…l’homme à ses cotés pleurniche lamentablement…

-Vous allez nourrir les maïs…après avoir nourrir les gens de vos torchons…Il lui balance le journal à travers le visage…vous allez crever comme des chiens pour vous être attaqué à des gens plus forts et plus fous que vous…

-Qui…au moins dites moi qui …Ses yeux sont embués de larmes

Nash se penche, ramasse le magazine et lui montre la page de couv…
-Oh non…pas elle….Mais, mais qu’est-ce vous faites avec elle…

-Disons que je lui rends service…en lui ôtant une épine du pied…

-Quel est votre intérêt dans l’affaire…

-Mademoiselle…n’essaye pas de gagner du temps…il est l’heure…

Il se relève, s’écarte, les hommes soulèvent les deux journalistes…défont les liens qui les entravent…certains ont pris des battes de Base Ball…les entourent. Nash revient vers eux…sont tremblants, terrorisés…ils les palpent, retirent tous leurs objets…ne leur accordent pas un regard…les déposent dans un sac en plastique…sera jeté au fond de l’océan…

Matt lui tend une batte…il se retourne vers le gars…il est comme anesthésié…Nash arme son bras…l’abat sur le flanc, brisant des côtes…il s’effondre au sol…et aussitôt, trois gars reprennent le geste de Nash. Les coups pleuvent…ils n’arrivent plus à se protéger…ses vêtements se teintent de rouge…ses chairs déchirées par ses os, libèrent son flux vital…

La femme pousse un hurlement et part en courant…Nash sort son Desert Eagle lentement…vise et appuie sur la gâchette…le corps s’affale, écrasant des plants de maïs sous elle. Deux mecs la ramène…elle vit encore…aucune importance…elle est déjà morte aux yeux de Nash…fait signe de la balancer dans la fosse. Le corps désarticulé de son collègue finit par la rejoindre…

Ils offrent une vision pathétique…lui la couvrant…masse informe qui se soulève douloureusement…une bulle de sang naissant au coin de la bouche à chacune de ses respirations…elle, immobile, la balle lui a sectionné la moelle…paralysée…seuls ses yeux et sa cage thoracique qui peuvent bouger…suit du regard les hommes qui se saisissent de pelles…commencent à remplir la fosse…dernière vision perceptible…le regard de Nash vissé sur le sien…aucun sentiment…rien…puis vient le noir…et le silence…

Nash décroche son portable…la nuit ne va pas tarder à tomber…l’affaire est finie…reste à l’informer…il a respecté sa parole…c’est tout ce qui compte…tombe sur la messagerie.

-C’est Nash…c’est fait. Referme son clapet et monte en voiture…il a sa nana à aller voir…

Eté à…

» Quelque part...
» Une rue quelque part...
» Quelque part, une route secondaire...
» Quelque part sur Heaven Island